Про любовь
читает Наталья Сапелкина
«Мать нашла его в коридоре. Он сидел на полу под зеркалом и плакал. Именно не ревел как маленький, а плакал беззвучно и горько, вытирая слезы ладонями, стараясь остановится. И чем больше старался, чем сильнее стискивал зубы, тем крупнее капли срывались и падали с его ресниц.
— Что ты? – Мать наклонилась и попыталась поднять его голову. – Двойку что ли схлопотал?
Он только усмехнулся в ответ. Впервые так горько, так по-мужски усмехнулся, что мать на секунду даже опешила, таким он стал другим, взрослым.
— Влюбился. – Заключила она, и улыбнулась, была уверена, что уж теперь нашла верный диагноз.
Сын посмотрел на нее, и она поняла, что ошиблась.
— Мам, — сказал он спокойно, слез будто и не бывало, — а у тебя есть фотография отца?
Она не ждала такого вопроса. То есть, конечно, она подозревала, что когда-нибудь сын захочет узнать кто его отец, но оказалась не готова к такому вопросу именно сейчас.
— Мне все равно кто он. – Сын помолчал, ожидая ответа и не дождавшись, продолжил, — все равно кто и где. Просто может быть у тебя осталась его фотография?
Что она могла ответить. Она не знала, кто он и где. Но у нее была его фотография…»